Mani di mamma

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La ricordo. E la sento. La sua mano. Ruvida, calda, grande che avvolge la mia. Per camminare insieme.

La ricordo. E la vedo. La sua mano. Nodosa. Elegante, suo malgrado. Che disegna nell’aria il mondo. Per mostrarmelo.

Le rivedo. Ora. Le sue mani. Mani di mamma. Artefici. Genitrici. Riparatrici. Donatrici.

Le ricordo. Le sento. Le vedo. E le rivedo.

E penso. Quanto valore in quelle mani. Un valore così grande da non avere prezzo. O, forse, si.

Grazie a mio fratello. Per lo scatto. E a mia mamma. Per avermi regalato questo ritaglio di sé.

 


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